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Mercado negro da luxúria psicológica |
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Escrito por Artur Rodrigues
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A canção desolada come poeira
Suplica o verbo
Sem preposições
Sem pressupostos
O conteúdo etílico do meu espírito
Desce rasgando
Goela abaixo
Abaixo
Abaixo
E mil canções de guerra latejam no meu estômago
O gim escorre murmurando palavras obscenas
Pra sobriedade perpétua do sentido da vida
Campainhas tocam
Um pouco de ódio sorvido no estalo dos dedos
Que marca o compasso da subversão
Os sinos
As coisas todas contidas na seqüência do orgasmo
Replay
O sangue escorre
Súbito
Certeiro e metido em várias complicações financeiras
Verte sombras e sombras e sombras
Na passada do ópio
Reduzindo o relógio a uma mera metáfora
Cansada e caminhando lentamente pra morrer
Através dos montes, montes e montes
O supra-sumo do prazer absoluto está em olhar o mundo em movimento
Ativamente, fazer girar essa porra
Por bem ou por mal
Mesmo que seja debaixo dos meus sapatos, somente...
Que diferença faz?
A essência das coisas é tão pessoal que nada faz tanta diferença assim...
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